Mi avvicino con una forte aspettativa alle pagine di 'Qualcuno ha mentito', memore della lettura del primo romanzo di Mancassola, 'Il mondo senza di me', che ho divorato qualche tempo fa e mi immergo subito tra le pagine, come in apnea.
Un'apnea che già dopo pochi passi si fa acida, sospesa tra notti londinesi di case occupate, di birra e droghe e baci sbagliati.
La collocazione è accattivante al punto giusto, quasi trendy. Siamo a metà degli anni '90, più o meno.
In questo scenario si succedono a/ritmici un fiume di sensazioni e sentimenti, esteriorizzazioni di stati d'animo, interrotti da dialoghi che non riescono a dialogare, frammenti di azioni, immagini di strade e persone stanche che si muovono in un cosmo, macro e micro, che pare drammaticamente privo di alcun significato.

Mentre scorro le pagine, non trovo quasi traccia di ciò che mi aveva fatto innamorare dalla narrazione di Mancassola nel suo primo libro: l'attenzione e la capacità di cogliere e descrivere le piccole cose, i gesti minimi del quotidiano, quelli a cui magari non siamo soliti dare importanza, sempre in cerca di quel qualcosa di grande/grandioso che non arriva mai, dimentichi del fatto che quei piccoli atti quotidiani forse sono davvero più fondanti per noi, ci rappresentano di più.

Ecco, quest'attenzione è ora vaga, indefinita, persa in mezzo a questo scazzo cosmico postadolescenziale: giovani che non trovano spazio e probabilmente non saprebbero cosa farsene, né dove andare, una volta trovato uno spazio, che sia anche tempo e modo per vivere.

C'è una linea di nostalgia, si sente la tensione a quel qualcosa che c'era e adesso non c'è più e come si fa? O si torna a casa, o ci si costruisce un mondo chiuso, di ketamina e vita notturna, techno a palla, ci si muove come monadi fatte di nulla sospese in un mare di altro nulla, appena più denso, più trafficato.

A scuotere l'apatia dei personaggi e della storia l'ossessione di una casa nuova da occupare, che rimane un limite sospeso tra scusa e incapacità di agire: simbolo di una svolta, di un passaggio a qualcosa di nuovo che per certi versi avviene, complice un cadavere che si muove e un finale che tira al tragico, ma che in realtà non sembra portare da nessuna parte.

Una narrazione che è più osservazione, stati d'animo più che accadimenti, l'inizio e la fine paiono collocati prima delle pagine del libro e oltre, al di là di esse: tutto rimane come sospeso, opaco e immerso nella nebbia scura ed elettrica di Londra.

La puntata di Fahrenheit su 'Qualcuno ha mentito'